Os Ombros Suportam o Mundo, de Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.


Tempo de absoluta depuração.


Tempo em que não se diz mais: meu amor.


Porque o amor resultou inútil.


E os olhos não choram. 


E as mãos tecem apenas o rude trabalho.


E o coração está seco.




Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.


Ficaste sozinho, a luz apagou-se,


mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.


És todo certeza, já não sabes sofrer.


E nada esperas de teus amigos.




Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?


Teu ombros suportam o mundo


e ele não pesa mais que a mão de uma criança. 


As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios


provam apenas que a vida prossegue


e nem todos se libertaram ainda.


Alguns, achando bárbaro o espetáculo,


prefeririam (os delicados) morrer.


Chegou um tempo em que não adianta morrer.


Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.


A vida apenas, sem mistificação.